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皮埃尔不是一场肆虐三天的风暴，它持续了四天。风雨时而减弱，但随即卷土重来。偶尔有树被吹倒，但都不如砸坏工具棚的那棵树近——至少这个部分不是他在做梦，他亲眼看到了那一幕。尽管那棵树(一棵巨大的老松树)基本上没碰到萨博班，但倒伏之处也还是太近，扯掉了乘客座外的后视镜。
德鲁没怎么注意到这些。他写作，吃东西，下午睡一觉，起来继续写。他时不时会打一阵喷嚏，时不时会想到露西和孩子们，焦急地等待他们的消息。但大多数时候他根本不会想到他们。这么做很自私，他知道，但他不在乎。他现在住进了苦河镇。
他偶尔不得不停下，等待合适的字眼冒出来(他小时候有个魔法黑八球，摇一摇就会有文字从小窗冒出来，两者的情形差不多)，偶尔也不得不起身在屋里走来走去，思考该怎么流畅地从一个场景过渡到下一个。但他不会惊慌，也不会觉得受挫，他知道字眼必定会冒出来，它们也确实如此。他从球场上的每一个角落发起进攻，从最遥远的地方进攻也不会失手。他现在改用老爸的旧打字机了，他敲打按键，直到手指酸痛，然而他不在乎。这部小说曾经装在他的脑袋里，当时他站在一个路口，故事的点子从天而降，现在是小说带着他疾驰了。
何等痛快淋漓的一场兜风。