19-21
雨滴落下，像未干的水泥。奥夫斯泰特撑着伞，辟出一根干燥的圆筒，四周缭绕着他自己呼出的白雾，看起来就像冒烟，仿佛他正被绑在火刑柱上灼烤。伞之外的一切都难以看清：灰色的呼吸，灰色的雨，灰色的水泥，灰色的砾石，灰色的天空。但他知道应该往哪儿看。他焦虑地等了很久，好像就要永远等下去了，这时路上又腾起了一层灰色，那辆黑色的克莱斯勒破水而来。
奥夫斯泰特很想钻进那热烘烘的皮革后座，但执行任务十八年的成就并不意味着可以免于那些愚蠢的规矩。他拿起行李箱，从水泥堆上站起来，踮起脚尖，兴奋得都有点儿头晕了。此刻，他已经很接近了，马上就可以握住爸爸颤抖的手，马上就可以张开双臂拥抱妈妈，马上就可以开始全新的生活来弥补旧日的缺失。
驾驶室的门像往常一样，被砰地打开了。“野牛”也像往常一样，车还没停住就跳了下来，举着一把黑色雨伞，配他的一身黑色西装。接着，不太寻常的事发生了：副驾驶的车门也开了，第二个人自己撑开伞，出现了。他冷得直哆嗦，往围巾里缩了缩，也不管会不会压烂别在钮孔里的花。奥夫斯泰特觉得脚下一沉，就像是从水泥堆上滑了下来，却发现底下根本没有地面。
“你好，”列奥·米哈尔科夫说，“鲍勃。”
雨点砸在奥夫斯泰特的雨伞上，震耳欲聋。他告诉自己，声音是靠不住的。“你好”是冰冷客气的问候，“德米特里”怎么又变成“鲍勃”了？一定是哪里出了问题。
“列奥？你来这儿是要——”
“我们有些疑问。”米哈尔科夫说。
“要做任务报告？在雨里？”
“其实只有一个问题，花不了太多时间。你给标本注射溶液之后，它在死前都有什么反应？”
奥夫斯泰特觉得天旋地转。他想伸手扶住水泥堆，抓住克莱斯勒的格栅，或是任何可以救他一命的东西。但如果松开手里的伞，他肯定会在雨里呛死。他努力地思考。那银色的溶液，有可能是什么东西呢？他应该知道啊，这是他的研究领域。其中一种成分肯定是砷。另一种是氯化氢吗？那种银光会不会是因为含有水银？这种混合鸡尾酒又会对“泥盆君”的机体造成怎样的破坏呢？要是雨声不这么让人迷糊，他也许还能推断出答案。但是，没有时间了，他只能开口，然后祈祷。
“瞬间的事。标本出血严重，即刻毙命。”
雨一直下。米哈尔科夫盯着他。地上泛起泡沫，犹如熔岩。
“正确。”米哈尔科夫的声音柔和多了——在黑海餐厅最里面的包厢里可能显得突兀，但在暴风雨里的午后茶会中就很柔和，“你荣耀了你的祖国，一向如此。你会被铭记的。极少有人能赢得这种奖赏，我也未必能行。从这一层面上讲，我是嫉妒你的。”
像米哈尔科夫这样的克格勃特工，提早十年就能察觉捕鼠器慢慢闭合的动静，但奥夫斯泰特现在这一刻才看见。他不是对“泥盆君”说过，说自己并没有真正的智慧吗？他在美国待得太久了，如今要踏上苏联的土地，会让莫斯科方面很不舒服。重要的是他的任务有没有完成。相信其他许诺本身就是自我陶醉、沉迷幻想。他的爸爸、妈妈可能确实还活着，像他们承诺过的一样，但只是作为人质活着。现在可以除掉了，子弹直穿头骨，尸体绑上石块，沉入莫斯科河。奥夫斯泰特飞快地跟他们说了再见，说他极度地抱歉，说他爱他们，非常非常爱。这一切都发生在片刻之间，紧接着“野牛”就从后腰掏出了一把左轮手枪。
奥夫斯泰特大叫起来，本能地将伞扔向“野牛”。枪声响起的瞬间，雨伞遮蔽了世界，奇点吞噬了人、枪、雨、一切。他们都是训练有素的杀手，而他只是个笨拙的学者，钢铁一般的拳头砸在他的下巴上，就像滚烫的石头在他脸上炸开了花。牙掉了，他想道。他转来摆去，两颊充血、肿胀，舌头黏糊糊的，沾满了喷溅的血肉。
他倒在地上，嘴里喷出一口血，像泼洒了一碗番茄汤。冰凉的空气从左向右直穿过他的脸，这感觉真是古怪。他的脸上挨了枪子儿。妈妈肯定会很难过吧，她的儿子毁容了，一口漂亮的牙齿都碎成了渣。他努力着想要跪起来。他觉得要是能让米哈尔科夫看看自己伤得多重，他可能就会罢手了。但他头重脚轻，膝盖在泥里一滑，便仰面倒下了，雨直直地落进他的眼睛里，像一根根银箭。
“野牛”黑色的身影还撑着伞，遮住了所有的光。他像以往一样毫无个性地低头看了看，用左轮手枪对准了奥夫斯泰特的头。这嘹亮的枪响是听不见的，真怪，他想，因为这是杀死自己的那一枪吧。但更奇怪的是，“野牛”退开了。枪响了第二声，“野牛”手里的雨伞掉了，正落在奥夫斯泰特身上，仿佛泥土填入敞开的坟墓。奥夫斯泰特花了好一阵工夫才挖开那些土，用胳膊肘撑起自己，雨水混合着血和唾液，从他的胸前热乎乎地淌了下来。
他看到“野牛”一动不动地倒着，红色的血泊被大雨冲刷得粉扑扑的。奥夫斯泰特的眼睛无法对焦，但他尚能辨认出形状。米哈尔科夫高高的魁梧的身影匆忙而不稳，与他平日里的举止大相径庭。他是在拿自己的枪——这一点就算看不清也能知道，但也许是吃惯了龙虾和鱼子酱，长久以来的虚荣让他不肯扔掉雨伞。而就在这关键的几秒钟里，奥夫斯泰特的救星——不管他是谁——冲了上去。他的枪刚刚打死“野牛”，还在冒烟呢。看来也不是个业余的。手枪是用两只手握住的，在暴风雨里也稳稳的，扳机扣一次就够了。
米哈尔科夫扑到了车上。现在他终于扔掉了雨伞，也扔掉了枪。他的衬衫上晕开一片殷红，就像钮孔上多了一朵花。他很快就会死去，很快就会被遗忘，正如他之前预言的那样。奥夫斯泰特在雨中眯起眼睛，看见那个枪手跪在尸体旁边，确认对方已经死亡，然后猛地站起来，像蜘蛛似的朝着他冲了过来。雨掩盖了这个人的身份，直到他来到奥夫斯泰特身边，居高临下，才被认出来。奥夫斯泰特觉得，这也是不可置信的。
“斯特里克兰？”他的声音黏黏的、软软的，“噢，谢谢你，谢谢你。”
理查德·斯特里克兰伸出没拿枪的那只手，把拇指戳进奥夫斯泰特脸上的弹孔里拽了拽。他拽得很用力，拖得奥夫斯泰特整个身子都在泥里打转。疼痛姗姗来迟，剧烈而尖锐，扯开了休克带来的麻木。奥夫斯泰特大叫起来，他觉得自己的脸颊像锯齿似的被撕开了。他叫着，一直叫着，直到肩膀拱起的泥土填满了他的眼睛和嘴巴。他瞎了，哑了，什么也不是了。 恢复知觉，就犹如踏入了一场噩梦。雷鸣般的吼声吞没了一切。奥夫斯泰特的眼睛向上翻起，本以为迎接他的会是暴雨，但上方竟是一张锡制的屋顶，所以才发出了隆隆轰鸣。他此刻置身于一条水泥门廊，似乎属于一座工棚。他看见厚密的雨点击打着碎砖块和氧化锈蚀的铁。这么说他还在工业园里。有个影子在他的眼前晃。他眨眨眼睛，挤走里面的液体——是雨，还是血？在水泥地上来回踱步的是斯特里克兰。他手里抓着一个小小的东西——是药瓶。他往嘴里倒了倒，但瓶子是空的。他骂了几句，把药瓶扔进雨里，然后低头盯着奥夫斯泰特。
“你醒了，”斯特里克兰咕哝道，“很好。我还有事要办呢。”
他蹲下来，手里没拿他那根走到哪儿都带着的橙色电牛棒，而是掏出一把手枪，把枪口塞进了奥夫斯泰特右手手掌。枪筒又凉又湿，就像小狗的鼻子，奥夫斯泰特想道。
“斯特里克兰，”奥夫斯泰特一说话，他那受伤的脸颊，那些炸断的神经，就又有了感觉，“理查德。很疼。去医院。求你。”
“你叫什么名字？”
他已经撒了二十年谎，完全是本能地回答：“鲍勃·奥夫斯泰特。你认识我啊。”
枪响了。一颗子弹击中了水泥地面，发出响亮的撞击声，听起来出奇地有弹性。奥夫斯泰特感到手上震了一下，他抬起来，看见手掌中央有一个整整齐齐的、烧穿的洞。他本能地想要蜷起手指，试试它们还能不能动，因为还有好几千页的书得翻，一大堆试验分析得写。但他只是把手掌翻过来了。子弹穿出的伤口由于掀起的皮肉形成了不规则的锯齿状，血管从洞里冒了出来。他知道就要流血了，于是把手放在了胸膛上面。
斯特里克兰用手枪戳了戳奥夫斯泰特的另一只手掌。
“你的真名，鲍勃。”
“德米特里。德米特里·奥夫斯泰特。求你了，理查德，求求你。”
“好吧，德米特里。现在把突击队成员的名字和军衔告诉我。”
“突击队？我不知道什么——”
枪声再一次响起。奥夫斯泰特大叫起来。他把左手也按在了胸膛上，看也没看一眼，尽管那焦肉里冒出的阵阵黑烟根本无法忽视。他的双手——仅余的残肢——交握着，那些再也无法去做的事情在他的脑海里一一闪过：自己吃饭，自己洗澡，上完厕所以后自己擦屁股。他抽泣起来，眼泪流进了脸颊上的那个洞，落在舌头上，尝起来咸咸的。
“情况是这样的，德米特里，”斯特里克兰说，“那两个是来接应你的人吧？别人很快就会发现他们死了。事情瞬息万变啊，我是无能为力了。现在我再问你一遍。”
奥夫斯泰特感觉到自己的膝盖被坚硬的枪筒顶住了。
“不，不要，求你了，理查德。求你了，求求你。”
“姓名和军衔，突击队成员的，劫走标本的那些人。”
在狂烈的剧痛中，奥夫斯泰特终于明白了：斯特里克兰认为是苏联人偷走了“泥盆君”，而且不是他奥夫斯泰特博士这么一个单独的特务干的，是携带高科技工具的特工队伍干的，他们在通风管道里迂回，锁定了目标。奥夫斯泰特的喉咙里咳出了奇怪的声音。肯定是疼得哼哼了，奥夫斯泰特想道。但紧接着又是一声，他这才意识到，自己是在笑。斯特里克兰的想法真是太搞笑了。此时此刻，当他生命的灯芯行将燃尽，他实在想不出还有什么声音能比笑声更令人讶异，也更讨人喜欢。他松开下巴，一边吐着血沫，吐着牙齿间的石子，一边让笑声通通倾倒出来。
斯特里克兰涨红了脸，他开了枪。奥夫斯泰特叫唤起来，他能从视野底部扫见自己的下半身正在水泥地上扭动，但叫声马上又变成了大笑声。他真是太得意了。斯特里克兰嘴巴一撇，接着又是一连几枪。奥夫斯泰特的另一边膝盖、两个胳膊肘、两侧的肩膀，同时爆发出剧痛。疼痛不断加剧，渐渐变得原始、纯粹，放大了他选中的最后休止符：笑。这欢乐的声音从他的嘴巴里冒出来，穿过脸颊上的洞，在全身所有的伤口间回荡着。斯特里克兰站起身，用枪托猛凿奥夫斯泰特的肚子。
“姓名！军衔！姓名！军衔！说！”
“军衔？”奥夫斯泰特大笑道，“清洁工。”
奥夫斯泰特突然一阵后悔，像又挨了一颗子弹似的——或许他不应该说出来，但他整个人轻飘飘的，已经完全无法思考了。肠子里的食物顺着他的躯干往下流，热气涌上鼻孔，盘绕卷曲，仿佛是对斯特里克兰发起抗议的小小拳头。他在讲台和课桌后面待了一辈子，过去的一幕幕在他脑海里飞速闪回，而他直到最后时刻都是个学者，仍然固执地想起了他最喜欢的哲学家皮埃尔·泰亚尔·德·夏尔丹的话——除了专业的学者，还有谁会喜欢什么哲学家？而且是在阴霾里流着血的时候。“毕竟你我皆一体，一起受难，共同存在，永远相互依赖。”对，就是这样！一辈子孤孤单单没什么了不起的，因为他的最后时刻并不孤单。他和你、和你，还有你，在一起，如果没有“泥盆君”，他是发现不了这一点的。这就是最终的示现，经由牺牲加快了速度：找到上帝，那个狡黠的精灵，他藏在我们最想象不到的所在，不是教堂里，也不是石碑上；他就在我们的身体里，靠近心脏的地方。 大门被踢开前的几秒钟里，塞尔达正在干什么来着？固定插销的木头绷开来，变成了匕首，锁链吊在那儿，像被抢劫犯揪断的项链，荡来荡去。那时她在做什么呢？她觉得应该是在做饭。她经常会在上班前给布鲁斯特准备好第二天的食物。她闻着熏肉、黄油、球芽甘蓝的香味儿，还听着音乐，是一位嗓音低沉的歌手。她肯定是一直在听歌。她不知道自己当时是不是挺自得、挺开心的。记住这些细节是非常重要的，因为她能确定，这种闲适是最后一次了。
到目前为止，塞尔达生命里最不真实的一幕，就是F-1的那个标本从埃莉莎的洗衣车里望着她。那一幕很诡异，很可怕，那个有智慧的猛兽，竟然就藏在脏抹布堆里。但那一幕和眼前的一切相比也要苍白许多：理查德·斯特里克兰，那个可怕的家伙，从上班的地方跳进了她家客厅，眼睛死死瞪着，浑身沾着血，手里还拿着枪。
布鲁斯特正在他的老地方待着：没什么活儿的时候，他就斜倚在那张苏丹式躺椅里，两只脚搭在脚踏上，手里松松地拿着罐啤酒。斯特里克兰挡住了电视。布鲁斯特略略不安地打量了他几眼，就好像这个活鬼是从沃尔特·克朗凯特的新闻主播台后面冒出来的，而不是出现在他们的公寓里。斯特里克兰哼了一声，吐了一口唾沫，里面混着雨水和血。他跨过那摊污物，鞋底上压成薄片的泥巴一片片地掉在干净的地毯上。
塞尔达用不着问就知道这是怎么回事。她把双手举高，挡在面前，这时才发现自己拿着一把炒菜铲。
“你们家还真不错。”斯特里克兰含含糊糊地说。
“斯特里克兰先生，”塞尔达恳求道，“我们没有任何恶意，我发誓。”
他皱着眉头看了看墙壁。那一刻，塞尔达仿佛透过这个男人狰狞、发红的双眼看见了自己家里那些欢快的模样：无足轻重的琐事，乏味做作的纪念品，愚蠢的小摆设，处处都显摆着幸福，但事实上也许没那么幸福。斯特里克兰懒洋洋地一挥手，枪筒打碎了相框的玻璃，一道闪电形的裂痕蒙上了她妈妈的脸。
“你们把它放在哪儿了？”他像喝醉了似的摇摇晃晃，“地下室？”
“我家没有地下室，斯特里克兰先生，我发誓。”
他用枪扫过架子上的一排陶瓷雕塑，它们一个一个地掉落在地，一个一个摔得粉碎，每摔碎一个，塞尔达就哆嗦一下：拉手风琴的小男孩儿，大眼睛的鹿，新年天使，波斯猫。都是些小玩意儿，她暗暗告诉自己，没有什么真正的意义，可这是撒谎啊，它们明明有意义。它们是她三十年来生活过的证明：她偶尔会攒下些钱，买些没用的但是看上去很美的东西——确实是那些硬性规定的老牛排、普通谷物、政府救济奶酪之外的东西。
斯特里克兰转过身来，沾着泥的脚后跟碾过碎瓷片。他用手枪指着她，仿佛那是一根控诉的手指。
“先生，我是布鲁斯特太太。您在记人名方面真成问题。”
“布鲁斯特，”布鲁斯特一听见自己的名字就像被戳了一下，“那就是我。”
斯特里克兰没看他，只是晃了晃脑袋：“噢，对。塞尔达·富勒，塞尔达·D. 富勒，黛利拉。”他从墙边冲过来，迅速靠近塞尔达，吓得她手里的炒菜铲都掉了。“我一直没能讲完那个故事呢。”他举着枪，挥舞着胳膊，又毁掉了塞尔达祖母的一个花瓶，“我记得，是黛利拉出卖了参孙，让他被非利士人弄瞎了眼睛，还饱受折磨，所幸最后一秒得救了。是上帝救了他。”他用手枪捅破橱柜的玻璃，砸碎了塞尔达母亲漂亮的瓷器，“他为什么能得救呢？因为他是个好人，黛利拉。他是个正派的人。这个男人用尽了最后一丝力气，为的就是做正确的事。”
他反手一拍塞尔达旁边的炉子，震翻了平底锅，熏肉的油脂溅到了她的手语手册上。油脂咝咝作响，把书页烫出了一个洞。塞尔达愤怒极了，她环视着自己被毁得乱七八糟的家，这场粗暴的破坏极尽所能地摧毁着她的每一次奋斗和努力。斯特里克兰就站在几英尺之外，可能马上就会朝着她的脸开枪。无所谓，她扬起下巴，能扬多高就扬多高。她不会被吓趴下的，她绝不会抛下她的朋友。
斯特里克兰瞥了她一眼。他的嘴角边堆着一层白沫，似乎是呕出来的阿司匹林。慢慢地，他伸出了左手。尽管可怕得让人发愣，塞尔达还是避开了那恶心的一幕。她和埃莉莎在地板上发现那些手指之后，就再也没见过它们。现在，绷带不见了，手术看起来像是失败了。那几根手指黑得发亮，就像烂掉的香蕉，肿胀得鼓鼓的，似乎马上就要崩裂开来。
“上帝将参孙的力量赐还给他，”斯特里克兰说，“所有的神力。于是参孙就将灾殃如雨般地降到非利士人头上。他抱住了圣殿的柱子，诸如此类。”
斯特里克兰把枪抽到腋下夹着，抓住了那两根坏死的手指。
“然后呢？柱子塌了。”
斯特里克兰扯断了两根手指，它们就像事先打过孔似的断裂开来，发出一连串噗噗噗的声音——简直像掰豆子，塞尔达想着，大叫起来。她听到砰的一响，是布鲁斯特的啤酒罐掉了，接着吱嘎一声，躺椅弹了起来。斯特里克兰挑着眉毛，颇为惊讶地看着棕色的液体从手指裂缝里喷出来，直喷了有两英寸远，然后就顺着手指往下淌，像泼洒的肉汤。他发觉自己手里还捏着那两截死肉，于是就把它们扔到了厨房的地上，结婚戒指从其中一根手指上掉了下来。
“是埃莉莎，”布鲁斯特脱口而出，“她就叫埃莉莎，那个哑巴，就是她。”
静默之中，只能听见敞开的大门外，雨沙沙作响，电视机叽里呱啦，倒在地上的啤酒罐咕噜咕噜冒着泡。斯特里克兰转过身去。塞尔达伸出手扶着炉子，好撑住自己，然后朝她的丈夫摇了摇头。
“布鲁斯特，别——”
“她住在一家电影院楼上，”布鲁斯特继续说道，“塞尔达是这么说的。华盖影院，就在河的北岸，只隔着几个小区。从这儿去很方便，五分钟就能到，肯定的。”
那把手枪的分量似乎陡增了一倍。塞尔达看着它慢慢下垂，最终指向了地面。
“埃莉莎？”斯特里克兰轻声说，“是埃莉莎干的？”
他盯着塞尔达，一脸震惊，仿佛遭到了背叛。他的双臂微微颤抖，仿佛在等待一个拥抱来支撑他。塞尔达不知道该怎么办，所以既没说话也没动。斯特里克兰低下头，冲着那两根弄脏了油毡的坏死手指撇嘴，好像很想把它们捡回来似的。他站着喘气，起初是浅浅的，后来就呼吸得越来越深，接着他仰起头，展开肩膀——这人毁了，身上剩下的只有军人的模样了，塞尔达想道。
他拖着脚走过地毯，鞋子里的泥巴拖来拽去。他举起电话，似乎电话也有砖块那么沉，拨号键都是黏土做的。塞尔达瞪着布鲁斯特，布鲁斯特瞪着斯特里克兰。塞尔达听到听筒里传来咔嗒一声，对方接电话了。
“弗莱明，”斯特里克兰的声音里一丝活气儿都没有，塞尔达不禁瑟瑟发抖，“我……我弄错了，是别人干的——埃莉莎·埃斯波西托。她把标本藏在华盖影院楼上了。对，就是那个电影院。重新布置追踪围堵吧。我直接去。”
斯特里克兰小心翼翼地把听筒放回支架上，然后转过身。他仔细地查看着玻璃、瓷器、陶片、餐具、纸张、肉——这些东西这么快就成了碎片。他沉迷不醒的样子让塞尔达觉得，他或许永远都不想离开了，或许会变成她家的一件家具，而她只能把他和其他的破烂粘在一起。但斯特里克兰是一只上了发条的手表，身体里的齿轮驱动着他转身、往前，拖拖拉拉地从布鲁斯特和电视机中间走过，从洞开的大门出去了。
接着一晃，他就不见了，消失在大雨中。
塞尔达立刻冲过去拿电话。可这时，布鲁斯特终于从他的躺椅里站了起来，速度之快，她连见都没见过。躺椅前后摇晃，空空如也，塞尔达回过神来，发现她丈夫抱着胳膊，挡在了电话前面。
“布鲁斯特，拜托，让开。”
“你不能卷进去。咱们不能卷进去。”
“他要去她家里了，都是因为你，布鲁斯特！我得通知她！他有枪！”
“就是因为我，咱们才保住了性命。要是他们没抓住你那个朋友，接下来倒霉的会是谁？你以为他们就能忘了这茬？忘了搅和在里面的黑鬼？我们就修修大门，把那个……他扔在门边的东西弄走，然后坐下来，看电视，就像普通人一样，就行了。”
“我真不该告诉你。我真不该跟你说一个字……”
“你继续做饭，我去弄些苏打水刷地毯……”
“他们彼此相爱，你不记得了？你不记得爱是什么样子了？”
布鲁斯特垂下胳膊，但是没有让开。
“我记得，”他说，“就是因为记得，我才不能让你打这个电话。”
他的棕色眼睛——总是半闭着、被电视闪得发呆的眼睛，此刻睁大了，清亮了。塞尔达能从里面看到斯特里克兰留下的烂摊子的倒影。其实，她还看到了很多别的东西。她能看见布鲁斯特奋斗与失败的过往，屡败屡战的过往，哪怕是塞尔达沉溺于离开奥卡姆、自己创立一番事业的幻想时，他都没有彻底放任过。从这个角度看，布鲁斯特也是勇敢的。他活下来了，此时此刻仍然在这里，努力着。他是个好人。
但她也是个好人，或者说，想要当个好人。这种特别的成就，是以距离衡量的——布鲁斯特放车钥匙的零钱罐和大门之间的距离，大门和布鲁斯特停在雨中的那辆福特汽车的距离。她知道自己能做到，布鲁斯特会吓一跳，顾不上追赶。她知道自己能一路把车开到埃莉莎家，哪怕是在《旧约》里那般暴虐的暴风雨中。她不知道的是，到了那儿之后她还会做些什么，或者会有什么后果。但这些事一向是人们所不知道的，不是吗？世界千变万化，或一成不变，你都得努力去做对的事，并且心甘情愿。至少，这是塞尔达·D. 富勒所做过的最佳计划。
《沙丘》六部曲合集
《波西杰克逊》系列合集
《猎魔人》合集
奥夫斯泰特很想钻进那热烘烘的皮革后座，但执行任务十八年的成就并不意味着可以免于那些愚蠢的规矩。他拿起行李箱，从水泥堆上站起来，踮起脚尖，兴奋得都有点儿头晕了。此刻，他已经很接近了，马上就可以握住爸爸颤抖的手，马上就可以张开双臂拥抱妈妈，马上就可以开始全新的生活来弥补旧日的缺失。
驾驶室的门像往常一样，被砰地打开了。“野牛”也像往常一样，车还没停住就跳了下来，举着一把黑色雨伞，配他的一身黑色西装。接着，不太寻常的事发生了：副驾驶的车门也开了，第二个人自己撑开伞，出现了。他冷得直哆嗦，往围巾里缩了缩，也不管会不会压烂别在钮孔里的花。奥夫斯泰特觉得脚下一沉，就像是从水泥堆上滑了下来，却发现底下根本没有地面。
“你好，”列奥·米哈尔科夫说，“鲍勃。”
雨点砸在奥夫斯泰特的雨伞上，震耳欲聋。他告诉自己，声音是靠不住的。“你好”是冰冷客气的问候，“德米特里”怎么又变成“鲍勃”了？一定是哪里出了问题。
“列奥？你来这儿是要——”
“我们有些疑问。”米哈尔科夫说。
“要做任务报告？在雨里？”
“其实只有一个问题，花不了太多时间。你给标本注射溶液之后，它在死前都有什么反应？”
奥夫斯泰特觉得天旋地转。他想伸手扶住水泥堆，抓住克莱斯勒的格栅，或是任何可以救他一命的东西。但如果松开手里的伞，他肯定会在雨里呛死。他努力地思考。那银色的溶液，有可能是什么东西呢？他应该知道啊，这是他的研究领域。其中一种成分肯定是砷。另一种是氯化氢吗？那种银光会不会是因为含有水银？这种混合鸡尾酒又会对“泥盆君”的机体造成怎样的破坏呢？要是雨声不这么让人迷糊，他也许还能推断出答案。但是，没有时间了，他只能开口，然后祈祷。
“瞬间的事。标本出血严重，即刻毙命。”
雨一直下。米哈尔科夫盯着他。地上泛起泡沫，犹如熔岩。
“正确。”米哈尔科夫的声音柔和多了——在黑海餐厅最里面的包厢里可能显得突兀，但在暴风雨里的午后茶会中就很柔和，“你荣耀了你的祖国，一向如此。你会被铭记的。极少有人能赢得这种奖赏，我也未必能行。从这一层面上讲，我是嫉妒你的。”
像米哈尔科夫这样的克格勃特工，提早十年就能察觉捕鼠器慢慢闭合的动静，但奥夫斯泰特现在这一刻才看见。他不是对“泥盆君”说过，说自己并没有真正的智慧吗？他在美国待得太久了，如今要踏上苏联的土地，会让莫斯科方面很不舒服。重要的是他的任务有没有完成。相信其他许诺本身就是自我陶醉、沉迷幻想。他的爸爸、妈妈可能确实还活着，像他们承诺过的一样，但只是作为人质活着。现在可以除掉了，子弹直穿头骨，尸体绑上石块，沉入莫斯科河。奥夫斯泰特飞快地跟他们说了再见，说他极度地抱歉，说他爱他们，非常非常爱。这一切都发生在片刻之间，紧接着“野牛”就从后腰掏出了一把左轮手枪。
奥夫斯泰特大叫起来，本能地将伞扔向“野牛”。枪声响起的瞬间，雨伞遮蔽了世界，奇点吞噬了人、枪、雨、一切。他们都是训练有素的杀手，而他只是个笨拙的学者，钢铁一般的拳头砸在他的下巴上，就像滚烫的石头在他脸上炸开了花。牙掉了，他想道。他转来摆去，两颊充血、肿胀，舌头黏糊糊的，沾满了喷溅的血肉。
他倒在地上，嘴里喷出一口血，像泼洒了一碗番茄汤。冰凉的空气从左向右直穿过他的脸，这感觉真是古怪。他的脸上挨了枪子儿。妈妈肯定会很难过吧，她的儿子毁容了，一口漂亮的牙齿都碎成了渣。他努力着想要跪起来。他觉得要是能让米哈尔科夫看看自己伤得多重，他可能就会罢手了。但他头重脚轻，膝盖在泥里一滑，便仰面倒下了，雨直直地落进他的眼睛里，像一根根银箭。
“野牛”黑色的身影还撑着伞，遮住了所有的光。他像以往一样毫无个性地低头看了看，用左轮手枪对准了奥夫斯泰特的头。这嘹亮的枪响是听不见的，真怪，他想，因为这是杀死自己的那一枪吧。但更奇怪的是，“野牛”退开了。枪响了第二声，“野牛”手里的雨伞掉了，正落在奥夫斯泰特身上，仿佛泥土填入敞开的坟墓。奥夫斯泰特花了好一阵工夫才挖开那些土，用胳膊肘撑起自己，雨水混合着血和唾液，从他的胸前热乎乎地淌了下来。
他看到“野牛”一动不动地倒着，红色的血泊被大雨冲刷得粉扑扑的。奥夫斯泰特的眼睛无法对焦，但他尚能辨认出形状。米哈尔科夫高高的魁梧的身影匆忙而不稳，与他平日里的举止大相径庭。他是在拿自己的枪——这一点就算看不清也能知道，但也许是吃惯了龙虾和鱼子酱，长久以来的虚荣让他不肯扔掉雨伞。而就在这关键的几秒钟里，奥夫斯泰特的救星——不管他是谁——冲了上去。他的枪刚刚打死“野牛”，还在冒烟呢。看来也不是个业余的。手枪是用两只手握住的，在暴风雨里也稳稳的，扳机扣一次就够了。
米哈尔科夫扑到了车上。现在他终于扔掉了雨伞，也扔掉了枪。他的衬衫上晕开一片殷红，就像钮孔上多了一朵花。他很快就会死去，很快就会被遗忘，正如他之前预言的那样。奥夫斯泰特在雨中眯起眼睛，看见那个枪手跪在尸体旁边，确认对方已经死亡，然后猛地站起来，像蜘蛛似的朝着他冲了过来。雨掩盖了这个人的身份，直到他来到奥夫斯泰特身边，居高临下，才被认出来。奥夫斯泰特觉得，这也是不可置信的。
“斯特里克兰？”他的声音黏黏的、软软的，“噢，谢谢你，谢谢你。”
理查德·斯特里克兰伸出没拿枪的那只手，把拇指戳进奥夫斯泰特脸上的弹孔里拽了拽。他拽得很用力，拖得奥夫斯泰特整个身子都在泥里打转。疼痛姗姗来迟，剧烈而尖锐，扯开了休克带来的麻木。奥夫斯泰特大叫起来，他觉得自己的脸颊像锯齿似的被撕开了。他叫着，一直叫着，直到肩膀拱起的泥土填满了他的眼睛和嘴巴。他瞎了，哑了，什么也不是了。 恢复知觉，就犹如踏入了一场噩梦。雷鸣般的吼声吞没了一切。奥夫斯泰特的眼睛向上翻起，本以为迎接他的会是暴雨，但上方竟是一张锡制的屋顶，所以才发出了隆隆轰鸣。他此刻置身于一条水泥门廊，似乎属于一座工棚。他看见厚密的雨点击打着碎砖块和氧化锈蚀的铁。这么说他还在工业园里。有个影子在他的眼前晃。他眨眨眼睛，挤走里面的液体——是雨，还是血？在水泥地上来回踱步的是斯特里克兰。他手里抓着一个小小的东西——是药瓶。他往嘴里倒了倒，但瓶子是空的。他骂了几句，把药瓶扔进雨里，然后低头盯着奥夫斯泰特。
“你醒了，”斯特里克兰咕哝道，“很好。我还有事要办呢。”
他蹲下来，手里没拿他那根走到哪儿都带着的橙色电牛棒，而是掏出一把手枪，把枪口塞进了奥夫斯泰特右手手掌。枪筒又凉又湿，就像小狗的鼻子，奥夫斯泰特想道。
“斯特里克兰，”奥夫斯泰特一说话，他那受伤的脸颊，那些炸断的神经，就又有了感觉，“理查德。很疼。去医院。求你。”
“你叫什么名字？”
他已经撒了二十年谎，完全是本能地回答：“鲍勃·奥夫斯泰特。你认识我啊。”
枪响了。一颗子弹击中了水泥地面，发出响亮的撞击声，听起来出奇地有弹性。奥夫斯泰特感到手上震了一下，他抬起来，看见手掌中央有一个整整齐齐的、烧穿的洞。他本能地想要蜷起手指，试试它们还能不能动，因为还有好几千页的书得翻，一大堆试验分析得写。但他只是把手掌翻过来了。子弹穿出的伤口由于掀起的皮肉形成了不规则的锯齿状，血管从洞里冒了出来。他知道就要流血了，于是把手放在了胸膛上面。
斯特里克兰用手枪戳了戳奥夫斯泰特的另一只手掌。
“你的真名，鲍勃。”
“德米特里。德米特里·奥夫斯泰特。求你了，理查德，求求你。”
“好吧，德米特里。现在把突击队成员的名字和军衔告诉我。”
“突击队？我不知道什么——”
枪声再一次响起。奥夫斯泰特大叫起来。他把左手也按在了胸膛上，看也没看一眼，尽管那焦肉里冒出的阵阵黑烟根本无法忽视。他的双手——仅余的残肢——交握着，那些再也无法去做的事情在他的脑海里一一闪过：自己吃饭，自己洗澡，上完厕所以后自己擦屁股。他抽泣起来，眼泪流进了脸颊上的那个洞，落在舌头上，尝起来咸咸的。
“情况是这样的，德米特里，”斯特里克兰说，“那两个是来接应你的人吧？别人很快就会发现他们死了。事情瞬息万变啊，我是无能为力了。现在我再问你一遍。”
奥夫斯泰特感觉到自己的膝盖被坚硬的枪筒顶住了。
“不，不要，求你了，理查德。求你了，求求你。”
“姓名和军衔，突击队成员的，劫走标本的那些人。”
在狂烈的剧痛中，奥夫斯泰特终于明白了：斯特里克兰认为是苏联人偷走了“泥盆君”，而且不是他奥夫斯泰特博士这么一个单独的特务干的，是携带高科技工具的特工队伍干的，他们在通风管道里迂回，锁定了目标。奥夫斯泰特的喉咙里咳出了奇怪的声音。肯定是疼得哼哼了，奥夫斯泰特想道。但紧接着又是一声，他这才意识到，自己是在笑。斯特里克兰的想法真是太搞笑了。此时此刻，当他生命的灯芯行将燃尽，他实在想不出还有什么声音能比笑声更令人讶异，也更讨人喜欢。他松开下巴，一边吐着血沫，吐着牙齿间的石子，一边让笑声通通倾倒出来。
斯特里克兰涨红了脸，他开了枪。奥夫斯泰特叫唤起来，他能从视野底部扫见自己的下半身正在水泥地上扭动，但叫声马上又变成了大笑声。他真是太得意了。斯特里克兰嘴巴一撇，接着又是一连几枪。奥夫斯泰特的另一边膝盖、两个胳膊肘、两侧的肩膀，同时爆发出剧痛。疼痛不断加剧，渐渐变得原始、纯粹，放大了他选中的最后休止符：笑。这欢乐的声音从他的嘴巴里冒出来，穿过脸颊上的洞，在全身所有的伤口间回荡着。斯特里克兰站起身，用枪托猛凿奥夫斯泰特的肚子。
“姓名！军衔！姓名！军衔！说！”
“军衔？”奥夫斯泰特大笑道，“清洁工。”
奥夫斯泰特突然一阵后悔，像又挨了一颗子弹似的——或许他不应该说出来，但他整个人轻飘飘的，已经完全无法思考了。肠子里的食物顺着他的躯干往下流，热气涌上鼻孔，盘绕卷曲，仿佛是对斯特里克兰发起抗议的小小拳头。他在讲台和课桌后面待了一辈子，过去的一幕幕在他脑海里飞速闪回，而他直到最后时刻都是个学者，仍然固执地想起了他最喜欢的哲学家皮埃尔·泰亚尔·德·夏尔丹的话——除了专业的学者，还有谁会喜欢什么哲学家？而且是在阴霾里流着血的时候。“毕竟你我皆一体，一起受难，共同存在，永远相互依赖。”对，就是这样！一辈子孤孤单单没什么了不起的，因为他的最后时刻并不孤单。他和你、和你，还有你，在一起，如果没有“泥盆君”，他是发现不了这一点的。这就是最终的示现，经由牺牲加快了速度：找到上帝，那个狡黠的精灵，他藏在我们最想象不到的所在，不是教堂里，也不是石碑上；他就在我们的身体里，靠近心脏的地方。 大门被踢开前的几秒钟里，塞尔达正在干什么来着？固定插销的木头绷开来，变成了匕首，锁链吊在那儿，像被抢劫犯揪断的项链，荡来荡去。那时她在做什么呢？她觉得应该是在做饭。她经常会在上班前给布鲁斯特准备好第二天的食物。她闻着熏肉、黄油、球芽甘蓝的香味儿，还听着音乐，是一位嗓音低沉的歌手。她肯定是一直在听歌。她不知道自己当时是不是挺自得、挺开心的。记住这些细节是非常重要的，因为她能确定，这种闲适是最后一次了。
到目前为止，塞尔达生命里最不真实的一幕，就是F-1的那个标本从埃莉莎的洗衣车里望着她。那一幕很诡异，很可怕，那个有智慧的猛兽，竟然就藏在脏抹布堆里。但那一幕和眼前的一切相比也要苍白许多：理查德·斯特里克兰，那个可怕的家伙，从上班的地方跳进了她家客厅，眼睛死死瞪着，浑身沾着血，手里还拿着枪。
布鲁斯特正在他的老地方待着：没什么活儿的时候，他就斜倚在那张苏丹式躺椅里，两只脚搭在脚踏上，手里松松地拿着罐啤酒。斯特里克兰挡住了电视。布鲁斯特略略不安地打量了他几眼，就好像这个活鬼是从沃尔特·克朗凯特的新闻主播台后面冒出来的，而不是出现在他们的公寓里。斯特里克兰哼了一声，吐了一口唾沫，里面混着雨水和血。他跨过那摊污物，鞋底上压成薄片的泥巴一片片地掉在干净的地毯上。
塞尔达用不着问就知道这是怎么回事。她把双手举高，挡在面前，这时才发现自己拿着一把炒菜铲。
“你们家还真不错。”斯特里克兰含含糊糊地说。
“斯特里克兰先生，”塞尔达恳求道，“我们没有任何恶意，我发誓。”
他皱着眉头看了看墙壁。那一刻，塞尔达仿佛透过这个男人狰狞、发红的双眼看见了自己家里那些欢快的模样：无足轻重的琐事，乏味做作的纪念品，愚蠢的小摆设，处处都显摆着幸福，但事实上也许没那么幸福。斯特里克兰懒洋洋地一挥手，枪筒打碎了相框的玻璃，一道闪电形的裂痕蒙上了她妈妈的脸。
“你们把它放在哪儿了？”他像喝醉了似的摇摇晃晃，“地下室？”
“我家没有地下室，斯特里克兰先生，我发誓。”
他用枪扫过架子上的一排陶瓷雕塑，它们一个一个地掉落在地，一个一个摔得粉碎，每摔碎一个，塞尔达就哆嗦一下：拉手风琴的小男孩儿，大眼睛的鹿，新年天使，波斯猫。都是些小玩意儿，她暗暗告诉自己，没有什么真正的意义，可这是撒谎啊，它们明明有意义。它们是她三十年来生活过的证明：她偶尔会攒下些钱，买些没用的但是看上去很美的东西——确实是那些硬性规定的老牛排、普通谷物、政府救济奶酪之外的东西。
斯特里克兰转过身来，沾着泥的脚后跟碾过碎瓷片。他用手枪指着她，仿佛那是一根控诉的手指。
“先生，我是布鲁斯特太太。您在记人名方面真成问题。”
“布鲁斯特，”布鲁斯特一听见自己的名字就像被戳了一下，“那就是我。”
斯特里克兰没看他，只是晃了晃脑袋：“噢，对。塞尔达·富勒，塞尔达·D. 富勒，黛利拉。”他从墙边冲过来，迅速靠近塞尔达，吓得她手里的炒菜铲都掉了。“我一直没能讲完那个故事呢。”他举着枪，挥舞着胳膊，又毁掉了塞尔达祖母的一个花瓶，“我记得，是黛利拉出卖了参孙，让他被非利士人弄瞎了眼睛，还饱受折磨，所幸最后一秒得救了。是上帝救了他。”他用手枪捅破橱柜的玻璃，砸碎了塞尔达母亲漂亮的瓷器，“他为什么能得救呢？因为他是个好人，黛利拉。他是个正派的人。这个男人用尽了最后一丝力气，为的就是做正确的事。”
他反手一拍塞尔达旁边的炉子，震翻了平底锅，熏肉的油脂溅到了她的手语手册上。油脂咝咝作响，把书页烫出了一个洞。塞尔达愤怒极了，她环视着自己被毁得乱七八糟的家，这场粗暴的破坏极尽所能地摧毁着她的每一次奋斗和努力。斯特里克兰就站在几英尺之外，可能马上就会朝着她的脸开枪。无所谓，她扬起下巴，能扬多高就扬多高。她不会被吓趴下的，她绝不会抛下她的朋友。
斯特里克兰瞥了她一眼。他的嘴角边堆着一层白沫，似乎是呕出来的阿司匹林。慢慢地，他伸出了左手。尽管可怕得让人发愣，塞尔达还是避开了那恶心的一幕。她和埃莉莎在地板上发现那些手指之后，就再也没见过它们。现在，绷带不见了，手术看起来像是失败了。那几根手指黑得发亮，就像烂掉的香蕉，肿胀得鼓鼓的，似乎马上就要崩裂开来。
“上帝将参孙的力量赐还给他，”斯特里克兰说，“所有的神力。于是参孙就将灾殃如雨般地降到非利士人头上。他抱住了圣殿的柱子，诸如此类。”
斯特里克兰把枪抽到腋下夹着，抓住了那两根坏死的手指。
“然后呢？柱子塌了。”
斯特里克兰扯断了两根手指，它们就像事先打过孔似的断裂开来，发出一连串噗噗噗的声音——简直像掰豆子，塞尔达想着，大叫起来。她听到砰的一响，是布鲁斯特的啤酒罐掉了，接着吱嘎一声，躺椅弹了起来。斯特里克兰挑着眉毛，颇为惊讶地看着棕色的液体从手指裂缝里喷出来，直喷了有两英寸远，然后就顺着手指往下淌，像泼洒的肉汤。他发觉自己手里还捏着那两截死肉，于是就把它们扔到了厨房的地上，结婚戒指从其中一根手指上掉了下来。
“是埃莉莎，”布鲁斯特脱口而出，“她就叫埃莉莎，那个哑巴，就是她。”
静默之中，只能听见敞开的大门外，雨沙沙作响，电视机叽里呱啦，倒在地上的啤酒罐咕噜咕噜冒着泡。斯特里克兰转过身去。塞尔达伸出手扶着炉子，好撑住自己，然后朝她的丈夫摇了摇头。
“布鲁斯特，别——”
“她住在一家电影院楼上，”布鲁斯特继续说道，“塞尔达是这么说的。华盖影院，就在河的北岸，只隔着几个小区。从这儿去很方便，五分钟就能到，肯定的。”
那把手枪的分量似乎陡增了一倍。塞尔达看着它慢慢下垂，最终指向了地面。
“埃莉莎？”斯特里克兰轻声说，“是埃莉莎干的？”
他盯着塞尔达，一脸震惊，仿佛遭到了背叛。他的双臂微微颤抖，仿佛在等待一个拥抱来支撑他。塞尔达不知道该怎么办，所以既没说话也没动。斯特里克兰低下头，冲着那两根弄脏了油毡的坏死手指撇嘴，好像很想把它们捡回来似的。他站着喘气，起初是浅浅的，后来就呼吸得越来越深，接着他仰起头，展开肩膀——这人毁了，身上剩下的只有军人的模样了，塞尔达想道。
他拖着脚走过地毯，鞋子里的泥巴拖来拽去。他举起电话，似乎电话也有砖块那么沉，拨号键都是黏土做的。塞尔达瞪着布鲁斯特，布鲁斯特瞪着斯特里克兰。塞尔达听到听筒里传来咔嗒一声，对方接电话了。
“弗莱明，”斯特里克兰的声音里一丝活气儿都没有，塞尔达不禁瑟瑟发抖，“我……我弄错了，是别人干的——埃莉莎·埃斯波西托。她把标本藏在华盖影院楼上了。对，就是那个电影院。重新布置追踪围堵吧。我直接去。”
斯特里克兰小心翼翼地把听筒放回支架上，然后转过身。他仔细地查看着玻璃、瓷器、陶片、餐具、纸张、肉——这些东西这么快就成了碎片。他沉迷不醒的样子让塞尔达觉得，他或许永远都不想离开了，或许会变成她家的一件家具，而她只能把他和其他的破烂粘在一起。但斯特里克兰是一只上了发条的手表，身体里的齿轮驱动着他转身、往前，拖拖拉拉地从布鲁斯特和电视机中间走过，从洞开的大门出去了。
接着一晃，他就不见了，消失在大雨中。
塞尔达立刻冲过去拿电话。可这时，布鲁斯特终于从他的躺椅里站了起来，速度之快，她连见都没见过。躺椅前后摇晃，空空如也，塞尔达回过神来，发现她丈夫抱着胳膊，挡在了电话前面。
“布鲁斯特，拜托，让开。”
“你不能卷进去。咱们不能卷进去。”
“他要去她家里了，都是因为你，布鲁斯特！我得通知她！他有枪！”
“就是因为我，咱们才保住了性命。要是他们没抓住你那个朋友，接下来倒霉的会是谁？你以为他们就能忘了这茬？忘了搅和在里面的黑鬼？我们就修修大门，把那个……他扔在门边的东西弄走，然后坐下来，看电视，就像普通人一样，就行了。”
“我真不该告诉你。我真不该跟你说一个字……”
“你继续做饭，我去弄些苏打水刷地毯……”
“他们彼此相爱，你不记得了？你不记得爱是什么样子了？”
布鲁斯特垂下胳膊，但是没有让开。
“我记得，”他说，“就是因为记得，我才不能让你打这个电话。”
他的棕色眼睛——总是半闭着、被电视闪得发呆的眼睛，此刻睁大了，清亮了。塞尔达能从里面看到斯特里克兰留下的烂摊子的倒影。其实，她还看到了很多别的东西。她能看见布鲁斯特奋斗与失败的过往，屡败屡战的过往，哪怕是塞尔达沉溺于离开奥卡姆、自己创立一番事业的幻想时，他都没有彻底放任过。从这个角度看，布鲁斯特也是勇敢的。他活下来了，此时此刻仍然在这里，努力着。他是个好人。
但她也是个好人，或者说，想要当个好人。这种特别的成就，是以距离衡量的——布鲁斯特放车钥匙的零钱罐和大门之间的距离，大门和布鲁斯特停在雨中的那辆福特汽车的距离。她知道自己能做到，布鲁斯特会吓一跳，顾不上追赶。她知道自己能一路把车开到埃莉莎家，哪怕是在《旧约》里那般暴虐的暴风雨中。她不知道的是，到了那儿之后她还会做些什么，或者会有什么后果。但这些事一向是人们所不知道的，不是吗？世界千变万化，或一成不变，你都得努力去做对的事，并且心甘情愿。至少，这是塞尔达·D. 富勒所做过的最佳计划。