3
“它很大，”小亡有些不大确定似的，“我是说，为什么他们都愿意这么挤挤挨挨地过日子呢?”
死神耸耸肩。
我喜欢它，死神说，生机勃勃。
“先生?”
怎么?
“咖喱是什么?”
蓝色的火光在死神眼睛深处一闪。
你有没有咬过一块滚烫的冰块?
“没有，先生。”
咖喱跟那差不多。
“先生?”
怎么?
小亡使劲咽下口唾沫：“很抱歉，先生，可我爸爸说，要是有什么不懂的地方，我就该问明白，先生。”
很值得赞赏。死神拐进了一条小巷子，人群就像做随机运动的分子一样在他面前分开。
“呃，先生，我没法不注意到，问题是，那个，事实很明显，先生，就是说——”
尽管讲，孩子。
“你怎么能吃东西呢，先生?”
死神突然停下脚步，害得小亡直直地撞了上去。他张开嘴准备说话，死神挥手要他安静。他似乎在倾听着什么声音。
有些时候，你知道，他半是自言自语似的说道，我真觉得恼火得很。
他抬起一只脚，飞快地走进了旁边的一条小巷，黑袍上下飞舞。小巷在漆黑的墙壁和沉睡的小楼之间蜿蜒，简直算不上路，至多是条弯弯曲曲的缝罢了。
死神在一个破破烂烂的大水桶前停下，一只胳膊整个伸进桶里，拎出个拴着块砖头的小口袋。他拔出剑来，只见一道蓝色的火光在黑暗中一闪，绳子被切断了。
我的确觉得很愤怒。他把袋口朝下一倒，三团湿漉漉、惨兮兮的小毛球滚出来，落在鹅卵石上，身下很快就浸出一摊水。死神伸出自己白色的手指，温柔地抚摸着它们。
过了一会儿，小猫身上腾起灰色的烟雾，在空中形成了三朵细小的猫云。它们时不时地翻腾着，似乎对自己的形状不大确定;还冲小亡眨巴眨巴眼睛，灰色的瞳孔里满是迷惑。小亡伸出手去，想摸摸其中一只，结果感到一阵轻微的刺痛，手指直接穿透了小猫的身体。
干了这活儿，你可别想看到人性最好的一面。死神的气息喷到一只猫咪身上，吹得它轻轻地翻了个跟头。它抗议似的喵喵叫起来，声音仿佛来自很远之外，而且是通过一条锡管传播的。
“它们是灵魂，对吧?”小亡问，“人是什么样子?”
人有各种形象。死神说，基本上全看各自的形态发生场。
他叹了口气，听着活像是裹尸布的嗖嗖声。他捡起飘在空中的猫咪，小心翼翼地把它们装进袍子里一个隐蔽的地方，然后站起身来。
咖喱时间。
咖喱花园坐落在众神街和鲜血巷的交会处，眼下店里挤得满满当当，但挤进来的都是社会的“精华”——或者说，是那些浮在社会最上层的人，我们还是管他们叫“精华”好了，这样显得比较明智。桌子之间种了好些芬芳的草木，几乎掩盖住了城市本身的基本气味——曾经有人做过类比，把双城的味道比作为鼻子准备的浓雾警报。
小亡吃得挺欢，不过他抑制住自己的好奇心，没去观察死神怎么可能吃得下东西。开始的时候食物在那儿，后来就不见了，所以可以推测其间必定发生了什么。小亡有种感觉，死神并不真的习惯这么干，吃东西不过是为了让自己放松些。就像一个老单身汉，突然有个侄子跑来度假，害得老头心惊胆战地生怕走错一步。
其他食客没怎么注意他们。后来，死神靠在椅背上，点燃了一只挺不错的烟斗，但就连这一手也没能吸引多少眼球。一个眼窝冒烟的家伙就坐在跟前，想视而不见还真得要点儿本事，不过每个人都设法应付了过去。
小亡问：“是魔法吗?”
你怎么看?死神问，我真的在这儿吗，孩子?
“是的，”小亡字斟句酌地说，“我……我一直在观察那些人。我觉得他们望着你，却又看不见你。你对他们的心动了什么手脚吧。”
死神摇摇头。
全是他们自己干的，他说，跟魔法没关系。他们看不见我，原因很简单，因为他们不能允许自己看见。当然，这只是在时候到了之前。巫师能看见我，还有猫。但你们一般的人类……不，永远办不到。他朝空中吐了个烟圈，又加上一句，很奇怪，却是真的。
小亡望着烟圈摇摇晃晃地上升，往河那边飘走了。
“我能看见你。”
那不一样。
侍者拿着账单走了过来，把它放在死神跟前。此人来自克拉奇，身材敦实，棕色皮肤，发型类似一颗变成新星的椰子。死神礼貌地对他点了点头，这人大惑不解地皱起了眉毛，接着又像是发现耳朵上沾了肥皂似的甩甩脑袋，转身离开了。
死神伸手从袍子里拿出一个顶大的皮革钱袋，里头装满了各种钱币，大多数都年事已高，开始发绿泛蓝。他仔细地核对过账单，然后数出一打硬币。
来吧，他站起身来，我们得走了。
死神大步流星地走出花园，来到街头，小亡快步跟上。尽管黎明的第一缕阳光已经在地平线上徘徊，可眼下四处还是繁忙得很。
“我们现在去哪儿?”
给你买些新衣服。
“这些都是今天——我是说昨天——才买的。”
当真?
“父亲说那家店的经济服装很有名气。”为了跟上对方，小亡只好跑起来。
它的确给贫穷所能带来的恐怖增添了新的内容。
他俩转到条更宽敞些的街上，这里是比较富裕的城区(火把之间的距离变短了，而两堆大便的间隔则长了些)。没有小货摊，也没有街角的小贩，只有真正挂着名牌的房子。它们不只是商店，而是大商号，店里有供应商，还有椅子和痰盂。即使在这个钟点，大多数也仍然开门营业，因为一般的安卡商人都是这副德性，一想到自己没挣着的钱就睡不着觉。
小亡问：“难道这儿的人就从来不睡觉吗?”
这里可是城市。死神推开一家服装店的门。二十分钟之后，他们从店里出来，小亡穿上了一件挺合身的黑色袍子，衣服边上还有些淡淡的银色装饰，而店主人则瞪着手里的一把古代铜币，奇怪它们怎么就到了自己手上。
“那些硬币都是怎么来的?”小亡问。
一对一对得来的[4]。
一个通宵营业的理发师为小亡修剪了头发，把它打理成城里年青一代中最时髦的样式。死神坐在隔壁的椅子上，全身放松，自娱自乐地哼着小调。他发现自己竟然心情不错，不禁大吃一惊。
过了一会儿，他掀起兜帽，瞟了眼理发师的学徒，对方正把一条毛巾系到他脖子上，就像被催眠了似的对死神视而不见。到这时候，小亡已经有些习惯了周围人的那种表情。死神对学徒说：洒点儿花露水，再擦擦脑袋，真是个好小伙子。
旁边的椅子上，一个老头子巫师正在修胡子，听了这阴郁、沉闷的嗓音，猛一转身，脸色变得煞白，急忙嘟囔了几句保护咒语。死神也朝他转过脸去，动作异常缓慢，以求达到最佳效果，然后咧嘴赏给了他一个笑容。
几分钟之后，小亡回到马厩去牵死神的马，他耳朵周围凉飕飕的，浑身都不大自在。既然有了新衣服和新发型，他感到有必要摆个气派的架势。应该指出，效果不甚理想。
小亡醒了。
他躺着不动，眼睛盯住天花板，让记忆快速回放。前一天的事情像无数个小冰块，在他心里结晶、成形。
他不可能遇到了死神，他不可能跟一个眼放蓝光的骷髅一道吃了饭。肯定是个古怪的梦。他不可能坐在一匹高大的白马后头，慢慢跑上天空然后又去了……
去了哪儿?
答案瞬间流进他脑子里，像税务局的传票一样势不可当。
这儿。
他的双手开始摸索，先是碰到了自己很有个性的头发，又摸到些光滑柔软的床单。在家里，他们的羊毛毯子一直都挺粗糙，而且还有股挥之不去的绵羊味儿。现在这个手感好多了，就跟暖和的干冰似的。
他急急忙忙地跳下床，瞪大了眼睛在房里四下打量。
首先，房间很宽敞，比他家的整个屋子都大。它还很干燥，像古老沙漠里年代久远的坟墓一样。空气带着种味道，仿佛它已经被煮过好几个钟头，现在正在慢慢冷却。他脚下的地毯厚极了，准能藏下整个部落的小矮人，走上几步还带电似的噼啪作响。一切都被设计成了紫色和黑色。
他低头看看自己，发现身上是一件白色的长睡衣。先前的袍子给叠得整整齐齐，放在床边的一把椅子上。至于那把椅子，上头刻着一个骷髅和骨头的图案，非常精致，根本别想视而不见。
小亡在床沿上坐下，开始穿衣服，脑子飞快地转动。
他轻轻推开沉重的橡木房门，没听到想象中那种阴沉的吱吱声，一股奇异的失望之情油然而生。
门外是条原木铺成的过道，对面的墙上钉了些托盘，上头放着硕大的黄色蜡烛。小亡蹑手蹑脚地走出房门，偷偷摸摸地顺着过道往前走，在尽头发现一截楼梯。他成功地通过了楼梯，没遇到任何灵异事件。最后他来到一个仿佛是门廊的地方，这儿到处是门，还有许多葬礼上用的帘子，一台老祖父座钟嘀嘀嗒嗒的，声音活像大山的心跳。钟旁边立着把雨伞。
雨伞里头带着把镰刀。
小亡看看周围的门。它们全是一副自命不凡的样子，个个拱顶上都刻着已经熟悉了的骨头图案。他朝离自己最近的一扇门走去，结果背后传来一个声音——
“你绝对不能去那儿，小子。”
他花了一秒钟才反应过来，这声音没出现在他脑子里，而是由嘴巴产生再通过适宜的空气压力系统传进耳朵的，完全符合大自然的原始设计。就为了这么十个字和一个有些使性子似的语调，大自然还真花了不少心思。
他转过身。那是个姑娘，身高跟他差不多，年纪或许略长几岁。她一头银发，双眼闪着珍珠的光泽，一袭长裙，款式非常有趣，只是不太实用，是那种悲剧女英雄常穿的裙子——其主人多半还要把一朵玫瑰花压在胸前，拿深邃的目光凝视月亮。很可惜，小亡从没听说过“前拉斐尔画派”，其实这一个词就可以完美地形容这姑娘。唯一的不同在于，所谓“前拉斐尔画派”画里的那种女孩儿经常拥有半透明的、患肺痨的体态，而眼前这位则带了点儿巧克力消耗稍微过量的意思。
她盯住他，脑袋歪向一边，一只脚烦躁地敲着地板。然后她突然伸出手，使劲拧了拧他的胳膊。
“哎哟!”
“哦，这么说你真的是真的了。”她说，“你叫什么名字，小子?”
“亡沙漏。大家都叫我小亡。”他揉揉胳膊，“你干吗拧我?”
“我要叫你小子，”她说，“而且我干什么并不需要解释给你听，你要明白。不过如果你一定要知道的话，是因为我以为你是死人。你看起来挺像死人的。”
小亡没吭声。
“舌头掉了?”
事实上，小亡正在从一数到十。
“我没死。”最后他说，“至少我觉得我还没死，这不太好确认。你是谁?”
“你可以称呼我尹莎贝尔小姐，”她傲慢地说，“父亲说你必须吃点儿东西。跟我来。”
她像风一样朝另一扇门走去。小亡赶紧跟上，并且注意跟尹莎贝尔保持合适的距离，结果刚好让弹回来的门打在还没受伤的那只胳膊上。
门背后是厨房——狭长、温暖，天花板很低，挂了好多铜锅子。巨大的黑色铁炉占据了一整面墙壁。一个老头正站在炉子前头，一边煎鸡蛋培根，一边从牙齿缝里吹口哨。
香味飞到屋子的另一头，吸引着小亡的味蕾，暗示说假如它们能一起聚聚，双方都能好好乐一乐。他发现自己径直往前走，甚至来不及征求两条腿的意见。
“阿尔伯特，”尹莎贝尔呵道，“多准备一个人的早饭。”
那人缓缓扭过头来，一言不发地冲她点点头。她转身面对小亡。
“我得说，”她说，“有整整一个碟形世界可以选，我原以为父亲不至于挑个你这样的。我猜他也只好将就。”
她风似的出了厨房，“砰”的一声摔上房门。
小亡自言自语道：“将就什么?”
屋里安静极了，只有煎锅的咝咝声和炉子铸铁心脏里煤块破碎的声响。小亡发现，炉门上有一行浮雕的字迹：小摩洛克[5]。
厨师似乎没注意到他的存在，于是小亡拉了张椅子，在干干净净的白色饭桌前坐下。
“蘑菇?”老头连头也没回。
“啊?什么?”
“我说，你要蘑菇吗?”
“哦，抱歉。不要，谢谢。”
“早饭来了，年轻的先生。”
他转过身朝餐桌走来。
即使是在习惯之后，小亡每次看见阿尔伯特走路都会屏住呼吸。死神的男仆是那种瘦得像火柴棍，脸上还长着一个大酒渣鼻的老头，总给人留下一种戴着无指手套的印象——就连他不戴手套的时候也不例外。阿尔伯特的步伐更是包含一系列复杂的动作：首先身体前倾，左臂开始挥舞，开头很慢，接着越来越快，变成一种疯狂的痉挛，最后，当旁人以为他的小臂就要从胳膊肘断开时，胳膊会突然沿着身体移动到腿边，然后推动整个人像踩高跷一样飞快地前进。煎锅随身体在空中画出一组错综复杂的曲线，刚好静止在小亡的盘子上方。
阿尔伯特还真戴着那种老头子专用的半月形眼镜，好让他从镜片上头往外瞅。
“待会儿还可以来点稀饭。”他冲小亡眨眨眼，看那神情，显然是已经允许他参与关于稀饭的惊世阴谋。
“请问，”小亡说，“我到底是在哪儿?”
“你不知道吗?这是死神的房子，小伙子。他昨晚带你来的。”
“我——我好像记得些。只不过……”
“啊?”
“那个，培根和鸡蛋。”小亡含含糊糊地说，“好像，呃，跟这地方不大搭调。”
“我还有些黑稀饭。”阿尔伯特道。
“不，我是说……”小亡有些迟疑，“只不过，我想象不出他坐下来吃两片火腿和一个煎鸡蛋的样子。”
阿尔伯特咧嘴一笑。“噢，他不吃的，小伙子。不，是不常吃。主人是，很容易伺候的。我只为我自己和——”他顿了顿，“那位年轻的女士做饭，当然。”
小亡点点头：“你女儿。”
“我女儿?哈。”阿尔伯特道，“这你可弄错了，是他的。”
小亡低头盯住自己的煎蛋，它们也从一堆油脂里瞪着他——阿尔伯特听说过膳食平衡，但并不赞同。
“我们说的是同一个人吗?”小亡最后问，“高个子，一身黑色，有点儿……瘦骨嶙峋的?”
“养女。”阿尔伯特态度亲切，“说来话长——”
他头顶的一个铜铃丁零零地响起来。
“只能等下次再说了。他要见你，在书房。我要是你就赶紧去。他不喜欢等人。可以理解，真的。上楼梯，左手第一间，好找得很——”
“门上有骷髅和骨头吗?”小亡推开椅子。